Время.

Что бы там не думалось и не говорилось, а старость приближается.
Не в целях жалобы, в целях откровения. И больше никак.
Ну, это ведь горе какое-то! Ну, вот и еще пара выходных словно на самолете пролетела. Словно их и совсем не было. Куда время каждый раз в воскресенье с субботой спешит, куда оно, любопытно мне, стремится? И уже значительно больше половины июля пробежало. Куда блин горелый, оладья жженая июль стремится, куда это он торопится-то? И следующий месяц лета уже заканчивается, да уже и закончился. Куда лето поспешает-мчится, куда это оно стремится? И снова приближается день очередного моего рождения. Постарею еще на целый астрономический год. Куда моя жизнь непутевая, шальная, согбенная в последнее время так торопится? Куда это она стремится? И с каждым отлетевшим годом, что так удивительно, все короче и короче становятся дни, недели, месяцы, года. Или только мне все так кажется. На самом же деле все течет, и все меняется по-прежнему, как и и должно быть.
Никто никуда конечно не спешит, и, конечно же, никто никуда не спешит. Просто я уже отстаю серьезно от ритма всей жизни, поэтому-то мне ни на что времени и не хватает. И дефицит непрекращающийся его представляется мне всей этой стремительностью.